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Se muestran los artículos pertenecientes a Septiembre de 2005.

Mariposa

celia.jpgMariposa del aire,
qué hermosa eres,
mariposa del aire
dorada y verde.
mariposa del aire,
¡quédate ahí, ahí, ahí!...
No te quieres parar,
pararte no quieres.
Mariposa del aire
dorada y verde.
Luz de candil,
mariposa del aire,
¡quédate ahí, ahí, ahí!...
¡Quédate ahí!
Mariposa, ¿estás ahí?

FEDERICO GARCÍA LORCA

Fotografía : "Celia" de Odyseo
05/09/2005 13:05. ;?> Hay 9 comentarios.

Escritor que escribe

MargaritaShackHammock.jpg"Mi condición de escritor se toma vacaciones muy largas y a voluntad de la inspiración que es la que manda, cuando no se tiene método. Pero de cuando en cuando regresa y me hace sentir escritor al fin y al cabo. Entonces me siento poderoso, como un superhéroe que pudiera abatir villanos aunque fuera a fuerza de aburrirlos. Entonces creo llevar un capazo lleno de palabras, y miro dentro como miran los dueños de cualquier cosa".

* Autor: Anado Uni
05/09/2005 09:40. ;?> Hay 2 comentarios.


Oración - María S. Martín

oracion.jpgRegresa a mí a la hora en que la piel despierta , roza mi cuello con tus labios en el momento en que el deseo te recuerda , abrázame despacio como un sueño cuando el reloj precipite los minutos que acercan la despedida y con ella la tortura de la ausencia , enséñame cuánto quiere decir tanto cuando me dices tanto , tanto ... y si así tiene que ser , vete sin decir adiós ni hasta cuándo. Otra vez.

* Autora : María S. Martín (Octavia)
05/09/2005 09:47. ;?> Hay 2 comentarios.

Ingrato espejo - Trini Reina

mirall..jpgSe detuvo frente al espejo, se miró, y éste, imperturbable, no le devolvió el reflejo. Comenzó a gesticular, a brincar, a gritar, y nada. Estaba solo. Tan alejado del mundo que lo circundaba, que ni siquiera el espejo le brindaba etérea compañía.

* Autora: Trini Reina
05/09/2005 10:16. ;?> Hay 3 comentarios.

Unos y otros --- Chus Alosono Díaz-Toledo

pokito.jpgUna sombra quiso dejar de ser sombra, y busco en la oscuridad la ayuda para intentar ser luz, mientras la física bebía para olvidar que las distancias no son otra cosa que tiempo perdido.
Una luz también quiso dejar de ser luz, y busco en la oscuridad de la noche la negra ayuda, pero no supo apagarse sin antes detenerse a jugar con las risas que le regalaban las estrellas desde lo alto del cielo, y su brillo fue más grande aún.

Un niño quiso ser hombre, y no tuvo más que pensar que tenía la razón de la experiencia, y la ciencia le volvió a defraudar bajo el disfraz de una ecuación que conocía la incógnita de la verdad.
Un hombre quiso ser niño, y la experiencia le hizo concebir esa infancia sin dejar nada al azar, mientras sus manos se llenaron de años, y las sorpresas se exiliaron más allá del cabello blanco que no supo quitarse a tiempo.

*Autor: Chus Alosono Díaz-Toledo (Pokito)
05/09/2005 10:21. ;?> Hay 3 comentarios.

Ausencia

escaleras.jpgHabré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

* Autor : Borges

Dedicado a mi amigo Bolo, con todo el cariño.
06/09/2005 08:54. ;?> Hay 2 comentarios.

Yo soy el viento - María del Carmen Guzmán

piess.jpgYo soy el viento,
el que sopla en tus noches heladas
y encrespa las olas,
el aire enloquecido,
el que transforma en látigo
tus cabellos de seda,
un repicar de dedos sobre el cristal mojado,
coreografía de trapos bailarines
danzando en los cordeles,
una orgía de ramas,
un silbar de serpientes,
un aullar de mastines,
vertiginoso giro de papeles,
un tremolar remoto de mar embravecido,
un alar desgajado,
un álamo abatido
y el jazminero atónito y desnudo.
Yo soy el viento amargo
silbando en el desierto,
derribando palmeras,
Siroco, vendaval,
viento solano,
el que roba los sueños de los niños,
el que llega en la noche, solapado
para arrancarte el alma.

* Autora: María del Carmen Guzmán (Dulcinea)
06/09/2005 09:15. ;?> Hay 2 comentarios.

Certamen de Literatura Hiperbreve

pompas.jpgPompas de Papel organiza cada año un Certamen Literario con el objetivo de promocionar la literatura hiperbreve. Este concurso está abierto a todas las personas que en DIEZ LINEAS quieran contar algo.

Pompas de papel tiene el apoyo del Excelentísimo Ayuntamiento de Logroño, libreria Santos Ochoa y el Diario La Rioja.

El Certamen de Literatura Hiperbreve de Pompas de papel concluye con varios premios en metálico, una camiseta exclusiva con el texto del ganador y la publicación del libro con la recopilación de los textos seleccionados.

* Para más información: Pompas de papel

Desde Ediciones Guallavito os animo a participar en este original certamen ;) Nunca se sabe si un microrelato nuestro puede acabar en una chula camiseta ¿no?

Comella Firmet
06/09/2005 09:48. ;?> Hay 4 comentarios.

Las lecciones del Katrina

estatualibertat.gifESTADOS Unidos tendrá que echar mano de toda su energía interior, su fuerza moral y su capacidad de optimismo para salir de este trago. Un mito más derribado, la capacidad de liderazgo, el instinto de la previsión, la eficacia en la respuesta en situaciones límite. Y en medio de la catástrofe el mismo presidente Bush, somnoliento y dubitativo, sin saber por dónde tirar, sin conectar con el ciudadano medio hasta que ya es tarde.
¿De qué sirven guerras extrañas, costes inauditos, sufrimientos sin cuento en conflictos externos si un día la madrastra naturaleza te pone en tu sitio y el viejo tinglado se viene abajo?
La gente se pregunta si al final no serán lo mismo las costas de Sri Lanka que el litoral de Lousiana. Al presidente le vendrían bien los 30 ó 40 mil millones de dólares que tiene previstos para la reconstrucción de Irak, como le hubiera venido bien las fuerzas de la guardia nacional de Nueva Orleans desplegadas en el martirizado país árabe.
El huracán Katrina ha puesto además al descubierto otras fallas sociales. No había que ser un lince para adivinar a través de las imágenes de la televisión la existencia en medio de la catástrofe de dos clases de ciudadanos: los sureños acomodados y el resto. A medida de que vaya surgiendo más información se tendrá una idea cabal de lo que ha ocurrido, de los errores e imprevisiones que se han producido. Por no hablar de la retirada de fondos que estaban destinados a sustentar los diques tan necesarios en una ciudad situada bajo el nivel del mar. El dinero se lo llevó Bush en ese saco sin fondo que es Irak.
El presidente Bush cortó tarde sus vacaciones. El 13 de agosto los periodistas le preguntaron cómo era posible que tomase 5 semanas de vacaciones para practicar el ciclismo e ir de pesca, rechazando entrevistarse con una mujer, Cindy Sheehan, convertida en el símbolo del dolor al movimiento anti-guerra en Irak tras la muerte de su hijo. «Soy consciente de lo que pasa a mi alrededor», respondió Bush, «pero soy también consciente de que tengo mi propia vida y estoy decidido a vivirla». Será raro sin embargo que el movimiento anti-guerra alcance la intensidad que tuvo en Vietnam. Fue un conflicto diferente, los soldados no eran voluntarios, y en este caso las pérdidas norteamericanas son mínimas si las comparamos con las de Vietnam, donde murieron 30 veces más soldados y la juventud no tiene la misma conciencia política. También entonces el presidente Jonhson se arrastraba en las encuestas. A George... (continúa)
07/09/2005 09:07. ;?> Hay 3 comentarios.

Reseña guallavita

lasombradelvientog.jpgLA SOMBRA DEL VIENTO
Carlos Ruíz Zafón - Planeta

Barcelona año 1945, en una mañana brumosa, Semper, dueño de una librería de lance en el corazón de la ciudad vieja, lleva a su hijo Daniel al “cementerio de libros olvidados”, un edificio grande, viejo y sombrío, lleno de volúmenes de autores prácticamente desconocidos u olvidados que la gente ha ido llevando allí para preservarlos del abandono, indiferencia o destrucción, según la tradición el que entra aquí por primera vez tiene que adoptar un libro, entre lo miles de títulos que ve, Daniel se siente atraído por “La sombra del viento” de Julián Carax, una novela de misterio, esa noche, ya en su casa lo lee de un tirón.

Al día siguiente mucha gente desea este libro hasta ahora olvidado, unos lo quieren comprar pagando mas de lo que vale, otros lo quieren quemar...

En los siguientes años Daniel sé vera envuelto en crímenes, intrigas y correrá peligro por proteger el libro de ciertas personas o al curiosear en la vida de Julián Carax, descubriendo que es tan enigmática o más que sus novelas.

Aunque en la “La sombra del viento” de Ruiz Zafón prevalece la intriga con el misterio en torno al libro y su autor, también hay otros géneros en esta novela: histórico por su descripción de dos épocas, la Barcelona de posguerra y la de principios del siglo xx, con chispas de humor y sabiduría popular con personajes como Fermín Romero de Torres, el mendigo que rescata Daniel de las calles dándole trabajo en la librería de su padre, de terror con el funesto y brutal inspector Fumero, o de amor con las historias de Julián y Penélope - Daniel y Beatriz.

"La sombra del viento" es de esas novelas que te atrapa desde la primera hasta la ultima pagina, que crea adicción por la lectura, se le ha comparado a novelas de Dumas, Víctor Hugo o Eduardo Mendoza, densa (son casi 600 paginas, aunque ni una sola línea aburrida) bien narrada y con personajes convincentes.

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Carlos Ruiz Zafón es catalán, trabajó en publicidad y hace ocho años lo dejó para irse a Los Ángeles donde escribe guiones de cine (aunque según dijo él mismo en una entrevista salva muy pocos), en 1993 gano el premio Edebé de literatura juvenil con “El príncipe de la niebla”, después ha publicado “El palacio de la medianoche”, “Las luces de septiembre” y “Marina”.

“La sombra del viento” es su primera novela de adultos y con ella quedó finalis... (continúa)
07/09/2005 10:46. ;?> Hay 4 comentarios.

Fuente rosa - Luis Tamargo

fuente.jpgBrota la fuente rosa,
donde el avellano se asoma
para avistar el cielo.
Aprieto el paso, cuesta arriba,
hacia el cruce, donde
el camino muere.
Un viento liviano zarandea
las copas frondosas, y
el bosque revive.
El avellano triste
se ríe, inescrutable,
desde su otero, solitario.
Rosa es la tarde, y
rosa es el agua que brota
de la fuente del avellano.

* Autor: Luis Tamargo
08/09/2005 09:44. ;?> Hay 2 comentarios.

Tango - Gonzalo López Cerrolaza

tango.gifBaila una canción como si nada
hubiese en el mundo excepto ella,
pasos, contrapasos que se escapan
al son de un tacón que marca el ritmo.

Un clavel se cayó de sus labios
antes, cuando niña, y nunca supo
por qué las manos de esos hombres
no sabían igual que una caricia.

Las rodillas doblan las esquinas,
suben, bajan, suben su palmito,
lágrimas que saltan por el ruedo,
círculos de sal y agua de jueves.

Codos doblegados por dos manos
que cierran los dedos señalando
el aumento de tono, ya su cuerpo
es fuego incendiario. Ya los besos,
ya el final llegó, se queda quieta.

Gira su cabeza lentamente,
abre sus dos párpados pintados,
mira al fondo negro, amaga un rayo.
Sonríe callada, ya sus pasos
son camino a casa, ya sus piernas
son piernas mortales, ya sus senos
son pechos de muchacha tranquila.

* Autor: Gonzalo López Cerrolaza
08/09/2005 17:29. ;?> Hay 3 comentarios.

Los nadies

ninos.jpgSueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

* Autor: Eduardo Galeano
08/09/2005 17:39. ;?> Hay 4 comentarios.

Hablaba y hablaba... [Minicuento. Texto completo]

lorito.gifHablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro.

* Autor: Max Aub
(Español: 1903-1972)
09/09/2005 12:04. ;?> Hay 6 comentarios.

Dame, dame la noche del desnudo

jon.jpgDame, dame la noche del desnudo
para hundir mi mejilla en ese valle,
para que el corazón no salte, y calle:
hazme entregado, reposado y mudo.

Dame, dame la aurora, rompe el nudo
con que ligué mis rosas a tu talle,
para que el corazón salte y estalle:
hazme violento, bullidor y rudo.

Dame, dame la siesta de tu boca,
dame la tarde de tu piel, tu pelo:
sé lecho, sé volcán, sé desvarío.

Que toda plenitud me sepa a poca,
como a la estrella es poco todo el cielo,
como la mar es poca para el río.

* Autor: Antonio Carvajal
- Fotografía : Jon Sistiaga
12/09/2005 09:44. ;?> No hay comentarios. Comentar.

Para Almena con cariño

para_almena.jpgEL BRUJO

*

Tocaba el arpa en las rejas de su celda.
O tomaba de un vaso sin agua.
Una porción de sed que nunca lo saciaba.

Tocaba el arpa en las rejas de su celda.
Soñaba que los gruesos barrotes temblaban,
Que sonaba un galerón
Con luna entre las palmas.

Los carceleros decían que rondaba la locura.
Pero nadie podría asegurar
Que no era él quien despertaba los patios
Con galope de caballos y fantasmas.

* Autor: Juan Manuel Roca
12/09/2005 09:36. ;?> Hay 6 comentarios.

"Princesas" de Fernando León de Aranoa

caye.jpgPor Salakov

*

Me encanta Fernando León, para mí sin duda el mejor guionista y director que actualmente tenemos en este país, lo que es mucho decir. Tras ese tríptico de la sociedad partiendo de las unidades más pequeñas, “Familia”, hacia conglomerados sociales más amplios, “Barrio”, y finiquitando con el maravilloso retrato de toda una ciudad y su situación de desempleo, “Los lunes al sol”, ahora nos plantea una visión sobre una de las partes de la sociedad que sin dejar de pertenecer a la misma más tendemos a ignorar y a considerar ajena a ella: la prostitución.

Nuevamente el eje motor de la película (recurrente pero magistralmente presente en todas las demás de Fernando León si lo pensamos detenidamente) es la SOLEDAD de uno de los personajes, Caye ( calle de noche, calle de día ) y la búsqueda de una salida a la misma. ¿Y cómo se busca dicha salida? A través de la AMISTAD (aspecto también siempre recurrente en su cine) y una sensación auténtica de se sentirse querido, de sentirse valorado, de sentir que eres algo para alguien, de sentirse amado, si os gusta más este término:


«EXISTIMOS PORQUE ALGUIEN PIENSA EN NOSOTROS Y NO AL REVÉS»

Pero ojo, recordemos que además de la soledad y la amistad, en esta película se hace un retrato y un acercamiento al mundo de la prostitución. ¿Y qué aspectos puede llegar a tratar Fernando León a la hora de abordar este tema? Pues temas tan diversos y complejos como la inmigración, el racismo, la pobreza, la drogodependencia, la violencia hacia las mujeres,... todo ello retratado por las dos protagonistas principales o por un elenco de secundarios que aportan nuevos puntos de vista y contrapuntos a lo hasta entonces visto. Y aún a sabiendas de lo bueno que es Fernando León sacando lo mejor de cada actor, soberbios todos ellos, esto no es ningún descubrimiento, sigue siendo increíble lo que logra este director con primeros planos, actuaciones creíbles y cuidadísimos diálogos.

Porque qué diálogos. Antológicos. Desde las anécdotas pasajeras («qué poco pesas, eres un ángel»), hasta los momentos más dramáticos («peor que la muerte sería que al morir tuviéramos que volver a vivir esta puta vida») o los aliviadores golpes de humor («qué bonito te ha quedado el baño»), Fernando León da una lección de cómo se hace un guión y el poder que tienen unas simples pero bien elegidas palabras. Chapó.

Para finalizar, quiero destacar que a pesar de todos los elogios que ... (continúa)
14/09/2005 13:10. ;?> Hay 1 comentario.

Vuelta de noche --- Chus Alonso Díaz-Toledo

agbar.jpgHe vuelto a las noches
donde los sueños son suelos rotos,
a los tragos de las barras
donde el amor tenía el precio justo,
y descoso de mi ropa cansada
las palabras que dolían tras pronunciarlas.
Remo sobre la madera de una vieja barca
llena de agujeros de tiempo,
mientras en el mar se dibujan
innumerables montañas rusas con vida propia,
que mojan el ánimo, en cada embestida,
con las lágrimas de sal de las penas.
Pierdo el libro que te enseña
cuando tras la puerta no queda calle,
ni pies que vayan de aquí para allá,
ni manos buscando manos perdidas,
pierdo todo lo importante que exportas,
cuando me importas todo ese aroma a ti.

* Autor: Chus Alonso Díaz-Toledo (Pokito)

HOY SE INAUGURA EL EDIFICIO AGBAR EN BARCELONA * Fotografía que ilustra el poema.
16/09/2005 17:10. ;?> Hay 5 comentarios.

Gracias por un verano maravilloso, Okapit

playacarboneras.jpgEscuela De Calor

Arde la calle al sol de poniente,
hay tribus ocultas cerca del río
esperando que,
caiga la noche,
Hace falta valor, hace falta valor,
ven a la escuela de calor.

Sé lo que tengo que hacer para conseguir
que tú estés loco por mí.
Ven a mi lado y comprueba el tejido
mas cuida esas manos, chico.

Esa paloma sobrevuela el peligro,
aprendió en una escuela de calor.

Vas por ahí sin prestar atención
y cae sobre ti una maldición.
En las piscinas privadas las chicas
desnudan sus cuerpos al sol.

No des un paso, no des un mal paso,
esto es una escuela de calor.

Deja que me acerque,
deja que me acerque a ti,
quiero vivir del aire,
quiero salir de aquí

Arde la calle al sol de poniente,
hay tribus ocultas cerca del río
esperando que caiga la noche estoy,
Hace falta valor, hace falta valor,
ven a la escuela de calor.

RADIO FUTURA

* Fotografía : Playa de los muertos - Carboneras (Almería)
16/09/2005 17:06. ;?> Hay 7 comentarios.

Esta semana dejamos atrás el verano...

estrellademar.jpg" Donde sonó una risa, en el recinto
del aire, en los pasillos transparentes
del aire donde, un día
sonó una risa azul, tal vez dorada,
queda por siempre un hueco, un lienzo triste,
un muro acribillado, un arco roto,
algo como el desgaire de una mano
cansada, como un trozo
de madera podrida en una playa. "

* Autor: Rafael Guillén
19/09/2005 09:06. ;?> Hay 4 comentarios.

La bombilla - Pablo De Aguilar González

Labombilla.jpgEDICIONES GUALLAVITO vuelve a recuperar este estupendísimo texto de Pablo De Aguilar González.

Espero que lo disfrutéis tanto como yo en todas las ocasiones que lo he leído Wink

LA BOMBILLA

Hola. Les habla una bombilla vulgar, de 60 vatios para más señas. Hubo un tiempo en el que pensé hacerme bombilla de 100, pero me desanimó el hecho de que tenía que pasar más tiempo en la fábrica. Yo soy bombilla por vocación, me hice bombilla “softone”, toda blanquita, con una corona de letras doradas donde dice: “PHILISS 60w”; he tenido mucha suerte, diría que soy la bombilla más afortunada del mundo. Estoy colgada del techo del salón de la familia Luján. ¡Imagínense! Una bombilla como yo - cuyo mayor sueño mientras está metida en su caja es formar parte de una bonita lámpara - siendo el centro del salón. Sí, soy una bombilla privilegiada. Además, parece que a los Luján no les gustan demasiado las lámparas, porque no se les ve intención de comprar ninguna, exceptuando, claro está, a la vieja bruja, la abuela, siempre diciendo que a ver cuándo ponen una en el techo, con esa cara de vinagre que tiene.

Ustedes no lo sabrán, pero las bombillas somos muy presumidas. Yo siempre me pavoneo ante las de la lámpara del pasillo, a las cuales puedo ver desde aquí. Nosotras, nos entendemos con pequeñas variaciones en la intensidad de la luz. Nuestros dueños piensan que son problemas de la instalación, pero no, somos nosotras. La lámpara del pasillo es un plafón en el que viven dos de mis compañeras. Son dos bombillas transparentes, modelo vela, de esas con el pie más estrechito; ellas entraron después que yo en la fábrica pero se quedaron en 40 vatios. Y una bombilla de 40 vatios ya sabe, desde el principio, que es carne de plafón compartido. Nos facturaron al mismo tiempo, así que, se puede decir que nos conocemos de toda la vida. Ellas siempre me dicen que algún día se me acabará tanto protagonismo, que las bombillas no hemos sido hechas para adornar y qu... (continúa)
19/09/2005 17:05. ;?> Hay 3 comentarios.

Barrer el otoño - Lola Díaz

escombra.gifLa última vez que pasé por allí, seguían las risas de los niños colgadas de los árboles vacíos, y un vencejo había anidado encima de la cabeza de la estatua, sobre la que reposaba, ociosa, una escoba de ramas secas. Yo grité, ¡Tomás!, pero tampoco esta vez me oyó. ¡Qué empecinado fue Tomás...!

La noche no tenía cabida en la Venta Gabriel. Aunque se hiciera de noche, era como si Gabriel, el ventero, no la dejara entrar en el jardín: los ojos de los gatos se unían a los ojos de las estrellas, y los ojos de los niños a los ojos de la tarde que no se moría, porque dejaba un resquicio en la puerta del sol, y los ojos del sol seguían mirando un poco a los ojos de todos.

No fue culpa de Gabriel. Por él, que los niños hubieran seguido sus juegos hasta que todos los ojos se cerraran definitivamente, hasta que los goznes de los columpios pidieran tregua y los gatos se perdiesen en la noche iluminando otros quehaceres, pero tuvo que cerrar la venta. ¿A cuento de qué, seguir con el negocio si tenía dinero para vivir diez veces la vida que le quedaba? Él se lo dijo a Tomás: “Tomás, vámonos a casa, que aquí ya no hacemos nada”. Tomás nunca respondía, parecía autista el bueno de Tomás, agarrado a su escoba como si esperase que la suciedad le llegase del cielo para poder seguir barriendo. Y un veinticuatro de septiembre apareció un cartel en la puerta de la Venta Gabriel: “Cerrado”, decía. Y cinco días más tarde, el día de San Gabriel y todos los Arcángeles, una camioneta se llevaba las sillas, mesas, en fin, todos los enseres del establecimiento para malvendérselos a cualquier chamarilero. Incluso querían llevarse los columpios, pero los goznes se negaron a soltarse de las estructuras y tuvieron que dejarlos por imposible; vieron irse a la camioneta un poco enfadada mientras se balanceaban sin niños, en un último acto de servicio Gabriel echó el candado y le entregó las llaves a un hombre muy rico. Sus bolsillos estaban tan llenos que para que no le reventasen los pantalones tuvo que comprar algo tan absurdo como un bar donde ya no servían meriendas. Un jardín donde los frutos eran risas antiguas adheridas a los vástagos, parásitos imposibles de eliminar, recuerdos en conjura. Y columpios sin niños, nidos sin pájaros, suelo de otoño sin hojas: Tomás las había barrido todas.

-Anda, Tomás, vámonos a casa.

Tomás apenas lo miró.

-No queda nada por barrer, Tomás.

Los ojos de Tomás señalaron sombríos una hoja que se resistía a desprend... (continúa)
20/09/2005 17:08. ;?> Hay 3 comentarios.

En tus ojos el crepúsculo otoñal - Diego Jerez González

fulla..gifEdiciones Guallavito entra hoy en el otoño de la mano del gran poeta almeriense Diego Jerez González. Sin duda un gran comienzo para esta la más melancólica estación del año.

*

En tus ojos el crepúsculo otoñal

En tus ojos el crepúsculo otoñal
despide al sol del hombre hasta otro día,
y todo el orbe anaranjado vierte
los fuegos que alimentan tus pupilas.
En tu cuerpo, perfume sostenido,
deshoja el alma un canto de alegría
en pétalos morenos que en el pubis
te muestran mas humana y mas divina.
En tu boca, risa de agua encendida,
clavel desnudo, Dios se manifiesta
tan claro que redimo mis pecados
besando su criatura mas perfecta.

* Autor: Diego Jerez González (Sereno)
21/09/2005 16:55. ;?> Hay 4 comentarios.

Paraules d'amor

serrat.jpgElla em va estimar tant...
Jo me l'estimo encara.
Plegats vam travessar
una porta tancada.

Ella, com us ho podré dir,
era tot el meu món llavors
quan en la llar cremàvem
només paraules d'amor...

Paraules d'amor senzilles i tendres.
No en sabíem més, teníem quinze anys.
No havíem tingut massa temps per aprendre'n,
tot just despertàvem del son dels infants.

En teníem prou amb tres frases fetes
que havíem après d'antics comediants.
D'històries d'amor, somnis de poetes,
no en sabíem més, teníem quinze anys...

Ella qui sap on és,
ella qui sap on para.
La vaig perdre i mai més
he tornat a trobar-la.

Però sovint en fer-se fosc,
de lluny m'arriba una cançó.
Velles notes, vells acords,
velles paraules d'amor…

* Autor: Joan Manuel Serrat

Leer en castellano : Haz click
23/09/2005 09:37. ;?> Hay 10 comentarios.

Los cuenteros en la radio :)

oldradio.gifHOY 26 DE SEPTIEMBRE Y TODOS LOS LUNES A LAS 13.30 h.

LOS CUENTEROS PAKITO Y CERRO ACTUAN EN:

www.radiopuebla.com

RADIO PUEBLA 107.2 FM
26/09/2005 10:33. ;?> No hay comentarios. Comentar.

Un cuento minúsculo - Trini Reina

llibres1.gifÉrase una vez un cuento minúsculo. Tan pequeñísimo era, que fue devorado por las letras.

En cuanto el autor trazaba un signo sobre el pergamino, ellas, voraces; así mismas se rumiaban y auto-engullían.

Por lo tanto fue un cuento tan nimio, tan insignificante, que ni tan siquiera en él existió absolución para el punto final.

* Autora : Trini Reina
26/09/2005 10:34. ;?> Hay 13 comentarios.

Reloj de pie con ala azul - María S. Martín

octavia.jpgHasta el último momento no supe qué había de extraño en él . Miré una y otra vez cada centímetro de su cuerpo consiguiendo tan sólo provocar un deseo alocado de grabar en mis labios cada poro de su piel, recorrí con los dedos la línea de la vida de la palma de su mano , anduve junto a él caminos de vuelta por los que nunca había transitado , paseé por el filo de sus sueños , fundí días con noches sin reconocer cuál era el fallo , el porqué de su rareza .
Al irse susurró mientras nuestras nuestras bocas se rozaban: soy un reloj de pie con ala azul en un cuadro de Chagall.

* Autora : María S. Martín (Octavia)
27/09/2005 09:24. ;?> Hay 15 comentarios.

La Bella Durmiente. Por Quim Monzó.

quim.jpgPocos días antes de que el Ayuntamiento barcelonés retirase los anuncios de la Mercè protagonizados por el Neng de Castefa, una patera llegó a Fuerteventura y los 39 inmigrantes saludaron a los que les recibieron con gritos de "¿Qué pasa, neng?".

Imagino la cara de Eduard Soto, el excelente actor que interpreta al personaje, al enterarse de la noticia. E imagino mil cerebros de estudiosos de la sociología de los medios de comunicación hirviendo ante las posibilidades que el hecho brinda. Aquí, tres estudios sobre la evolución del término nen, que hace quince años usaban exclusivamente los noctámbulos barceloneses, por influencia de los músicos. Allí, un par de artículos sobre la variante nin, que abandera un reputado vecino de mi calle. Más allá, cinco tesis sobre el hecho de que un sustantivo catalán haya penetrado en el argot castellano (con sesudas referencias a capicúa, añoranza y clenxa) y un epílogo sobre la necesidad o no de esa ge final para remarcar la impermeabilidad fonética de los castefenses. Y, por todas partes, disertaciones sobre la influencia de la televisión en las ansias emigratorias de los habitantes del continente africano.

Emigran sabiendo ya que, aquí, lo normal, al llegar a un sitio o lugar, no es decir "¡Hola!" o "¡Buenos días!", sino "¿Qué pasa, neng?".

Emigran sabiendo un montón de cosas sobre este país, Europa entera y aun América. Y saben todas esas cosas porque las ven en la tele: ven las casas, los coches, las preocupaciones y los bistecs. Si la tele no existiese, si nunca hubiese existido, nada de eso sabrían y el agua que divisan desde sus costas, mientras esperan una patera en la que embarcar, no sería un camino, sino una barrera sin interés. ¡Ay, aquella tele que Maria Aurèlia Capmany alardeaba de no tener! Ahora mismo la revista New Scientist explica las consecuencias que todos esos programas sobre asesinatos y forenses -como CSI-tienen en el comportamiento de los delincuentes. Gracias a esas series, muchos evitan que los identifiquen. Aprenden qué métodos de detección utiliza la policía científica y, en consecuencia, actúan con más profesionalidad. Si cuando se descubrió que por las huellas digitales se podía identificar a una persona, empezaron a ponerse guantes, ahora, además de llevar guantes, no dejan colillas en los ceniceros de los coches robados y, si van a violar a alguien, se ponen condón, no porque les guste sino para no dejar pruebas de ADN.

Nada es si no sale en la tele. Por e... (continúa)
29/09/2005 10:24. ;?> Hay 8 comentarios.

Historia del Rey Transparente - Rosa Montero

rosa_montero.jpgHistoria del Rey Transparente

Ediciones Guallavito os regala un fragmento del capítulo I del nuevo libro de Rosa Montero.
HISTORIA DEL REY TRANSPARENTE salió a la venta el 7 de septiembre.

*

Soy mujer y escribo. Soy plebeya y sé leer. Nací sierva y soy libre. He visto en mi vida cosas maravillosas. He hecho en mi vida cosas maravillosas. Durante algún tiempo, el mundo fue un milagro. Luego regresó la oscuridad. La pluma tiembla entre mis dedos cada vez que el ariete embiste contra la puerta. Un sólido portón de metal y madera que no tardará en hacerse trizas. Pesados y sudados hombres de hierro se amontonan en la entrada. Vienen a por nosotras. Las Buenas Mujeres rezan. Yo escribo. Es mi mayor victoria, mi conquista, el don del que me siento más orgullosa; y aunque las palabras están siendo devoradas por el gran silencio, hoy constituyen mi única arma. La tinta retiembla en el tintero con los golpes, también ella asustada. Su superficie se riza como la de un pequeño lago tenebroso. Pero luego se aquieta extrañamente. Levanto la cabeza esperando un envite que no llega. El ariete ha parado. Las Perfectas también han detenido el zumbido de sus oraciones. ¿Acaso han logrado acceder al castillo los cruzados? Me creía preparada para este momento pero no lo estoy: la sangre se me esconde en las venas más hondas. Palidezco, toda yo entumecida por los fríos del miedo. Pero no, no han entrado: hubiéramos oído el estruendo de la puerta al desgajarse, el derrumbe de los sacos de arena con que la reforzamos, los pasos presurosos de los depredadores al subir la escalera. Las Buenas Mujeres escuchan. Yo también. Tintinean los hombres de hierro bajo las troneras de nuestra fortaleza. Se retiran. Sí, se están retirando. Al sol le falta muy poco para ocultarse y deben de preferir celebrar su victoria a la luz del día. No necesitan apresurarse: nosotras no podemos escapar y no existe nadie que pueda ayudarnos. Dios nos ha concedido una noche más. Una larga noche. Tengo todas las velas de la despensa a mi disposición, puesto que ya no las vamos a necesitar. Enciendo una, enciendo tres, enciendo cinco. El cuarto se ilumina con hermosos resplandores de palacio. ¡Y pensar que nos hemos pasado todo el invierno a oscuras para no gastarlas! Las Buenas Mujeres vuelven a bisbisear sus Padrenuestros. Yo mojo la pluma en la tinta quieta. Me tiembla tanto la mano que desencadeno una marejada.

(...)
30/09/2005 10:15. ;?> Hay 5 comentarios.


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