Ediciones Guallavito

"Hemos de construir una civilización en el amor"

Karol Wojtyla

Palabras ya en desempleo,
al olvido, relegadas,
soberbias, bellas, versadas,
palabras que ya no leo.
Palabras siempre añoradas,
palabras, que en un siseo,
repongo... (perdón), rimadas.

*

Zascandil es majadero
que también es badulaque,
es asimismo un artero,
que a veces nos pone en jaque.

*

Malandrín es sabandija,
pícaro, truhán, marrullero,
un pillo con maña fija
de burlar al más ligero.

*

Un bellaco es un rufián,
golfo, pilluelo, un bandido,
capaz de robarte el pan
sin saber ni cómo ha sido.

*

Un Matasiete es un gallo,
un necio muy fanfarrón,
un soberbio baladrón
que nunca comete un fallo,
pero la pifia un montón.

*

Un gárrulo es lenguaraz,
que habla hasta por los codos,
un pelmazo que es capaz
de hacerte perder los modos.

*

Un dengue o un gazmoño
es un insulso engorroso,
melindroso, bobo y ñoño,
que aburre al más virtuoso.

*

Un pánfilo o cachazudo,
es un pelma sin presteza,
su dios se llama pereza
él ya hizo lo que pudo,
y no da más su cabeza.

*

Palabras en desuso
pero que son preciosas ¿o no?
las puse en rima porque...
creo que es mi sino.

* Autora : Dori Siverio Fumero

Tu nombre es el prefijo de la ausencia,
dos silabas hermosas y dolientes,
forjadas por los hados inclementes,
que hicieron de tu nombre una advertencia.
Así desde tu cuna la sentencia,
como un rumor de trágicas simientes,
se alzaba a contemplar las diferentes
caricias de mi amor de adolescencia.
La noche se me adentra como un clavo
herrumbroso de amargas soledades,
pensando en como el tiempo te desgrana.
Y yo que en ti empecé sin ti me acabo
perdido en el dolor de mis verdades:
Vivir sin ti es morir cada mañana.

* Autor: Diego Jerez González (Sereno)

Todos los textos presentados al concurso literario "Letra Almíbar" han estado inspirados en esta imagen.

SE ACABÓ EL PASTEL Por Cristina Hoyos

Su espalda, desnuda y sinuosa, se deslizaba sobre el mármol enharinado de la cocina. Bajo sus nalgas los fluidos restantes, la harina y el cadencioso vaivén de las caderas de ambos, friccionaban una minúscula masa voluptuosa. Los dedos expertos de él viajaban por el cuerpo de la mujer; y tras su paso, gotas de miel aterciopelaban la piel dorada de ella, quien a su vez, ceñía entre las manos una generosa porción de mantequilla. La grasa amarilla se deslizaba impúdica entre los dedos de la mujer, barnizando sus muñecas, sus brazos y codos, desde donde resbalaba hasta la espalda del amante entregado. Después, en lo que parecía ser una señal convenida e invisible, con un movimiento convulsionado de ambos, las caderas se elevaron, las manos chorreantes de mantequilla aprisionaron la cintura del hombre y la lengua de él, rebosante de jarabe, se introdujo en la boca esperanzada de ella.
Las llamas del hogar bastaban para iluminar la escena, y con su crepitar coreaban los jadeos y murmullos de los contendientes. Las sombras alargadas parecían abrazarse desde la penumbra hasta el infinito, o al menos, hasta el techo de madera ennegrecida, donde se multiplicaban, retorcidas y enredadas en posiciones imposibles, y las lenguas colisionaban furiosas, o desaparecían tras recónditos reflejos oscuros de húmedas cavidades.
Y él lo sabía, aunque quiso observarlo con sus propios ojos. Sabía del engaño, de la inquina de su sirviente y de la perfidia de su esposa. A pesar de ello insistió. Quiso bajar a las cocinas, a oscuras, en silencio, quería verlo con sus propios ojos. Decidió esconderse, ver sin ser visto. La alacena era un buen lugar. Y, ¿quién sabe? Tal vez en sus juegos eróticos utilizasen las frutas... Es por eso, por los celos envenenados de certeza, que arrancó su ojo y lo colocó dentro del frasco transparente del melocotón.
Ahora comprendía que aquello había sido un error. Quería cerrar su ojo, apartar su mirada de la visión que tanto escocía, y no podía. Lágrimas amargas del dulce de almíbar rodaron por el único ojo, fijo en las sombras burlescas del techo del hogar.

* Autora : Cristina Hoyos (Zaragoza)

Creo que un escritor va bien cuando tiene abierta la puerta a sus intuiciones innatas y más profundas. Si escribes frases que no provienen de esa fuente, no puedes construir nada en derredor: ellas hacen que toda la página suene falsa.

(Saul Bellow)

MONSTRUOS ( Corto con sólo 33 palabras)

Papá Monstruo enmudeció de golpe. Mamá Monstruo abrió de par en par sus cuatro pares de ojos. Entonces Monstruo Junior lo repitió de nuevo:

- Mamá, en mi tarro de ojos hay un melocotón....

* Autor : David Villar (Bilbao)

EN EL MUSEO DE CERA - (Corto con sólo 33 palabras)

- Jefe, no puedo terminar la figura. Me falta uno de los ojos que compramos.
- Pues estaban los dos un poco antes de comerme los melocotones. Por cierto, me bebí el almíbar. Estaba riquísimo.

* Autor : Rafael Masedo (Madrid)

CAMINO POR LA CALLE

*

Camino por la calle, solo. Y sólo observo a las personas que pasan por mi lado, pasan rápido, no se fijan que me estoy fijando en ellos, en sus miradas que no ven. Pienso en lo que estarán pensando, en lo que se les estará pasando en ese mismo momento por sus cabezas: sus preocupaciones y ocupaciones ¿en algún momento de nuestras vidas nos volveremos a cruzar? ¿Puede que dentro de quince años, esta persona forme parte directa ó indirectamente de mi vida?

Estoy seguro que debe haber alguna fuerza que nos una indiscriminadamente, todo forma parte de un misterioso juego en el que nosotros mismos somos los protagonistas y antagonistas. Como una tabla de ajedrez: los unos nos comemos a los otros y alguno queda descalificado y fuera del mismo. Malditas reglas. Aunque más adelante, se nos presentan oportunidades para unirnos de nuevo al juego, y…, volvemos a intentarlo, aún a sabiendas que podemos perder.

Siempre es el mismo proceso: la naturaleza nos da la vida y conforme vamos madurando, nos separan de nuestra habitual forma de vida, nos etiquetan, nos preparan para ser comidos en un futuro, cortándonos por la mitad, endulzándonos de forma artificial, poniéndonos fecha de caducidad. Y cuando te quieres dar cuenta, te ves involuntariamente metido en el mismo saco, rodeado de gente que nada tiene que ver contigo. Y entonces, te cercioras que te falta algo esencial: tu otro yo.

Medias partes en búsqueda de la otra media. Encontrar a nuestro semejante allá dónde esté. Encontrar esa parte que nos arrebataron y repartieron sin miramientos, de forma inconsciente, por alguna parte del mundo ¿Por dónde empezar? A simple vista parece todo igual: personas, situaciones y anécdotas se repiten a lo largo de nuestras vidas repetidamente. Cambian el envoltorio y juegan con nosotros, esperando que encontremos el buscado premio entre millones de latas en promoción. Marketing, puro marketing, para mantenernos ocupados en una búsqueda sinfín.

* Autora : Diana Murcia (Alicante)

Guajara, he integrado fragmentos
de eternidades en tu paisaje.
Tantas vírgenes mutiladas,
tantos cantos desoídos...
Albores lejanos y gritos
que provienen de un pasado.

Siglos después, Guajara,
eres un prolongado infinito
de mareas y bajamares;
continuo vaivén y zozobra
que rompes segundo a segundo
con tus aguas en la línea
de la costa, arenas de intensa
negritud en tus pies.

Guajara, mi amor se agita
desde la lejanía,
un amor térreo y perdurable
que se consume en la distancia,
un potente sentimiento
de pertenencia que aniquila.

Guajara, la curva de tu cuerpo
es la línea de la costa,
costa negra que se me evade,
costa do jamás puedo arribar.
¿Estoy condenado
a vivirte en lontananza?

* Autor : Luis Vea Garcia (Guanachinerfe)
Visita su página web : Diario de un náufrago

Se cansa el blanco de ser blanco sin ira,
y busca en el contraste del negro,
para decir lo que dicen que quiso decir alguna vez.

Se olvida el azul en las nubes del cielo,
y en el plomizo olvido de su espectro
se nombra con agua que suena a gabardina gris.

Se suaviza el rojo amplio para ser correcto,
y en la brevedad de su nuevo traje de corbata rosa
ya no hay costumbres de grasa ni de acero.

Se cambian los colores por ideas daltónicas
que se rompen a escondidas de la luz,
en los despachos que nunca entró la luz,
y las estaciones siguen suspendiendo curso
para repetir que se piensa negro este planeta azul.

Somos como una serpiente inmensa con patas
que cambia la piel a la ética estética de la vida,
y nos cansamos, y nos aburrimos, y nos olvidamos,
y no dejamos de ver sucio el suelo
que nos anda inmaculado de distancias a la alegría.

Nos queda la firmeza del olor mojado a tierra de marzo,
o la urgencia de la cigarra por anunciar agostos
cuando agosto aún es siesta que se ensoña con abril.

Nos queda todo lo que nos quedó por quedarnos,
y lo que ahora ya nadie se volverá a quedar.

* Autor : Chus Alonso Díaz-Toledo

20 minutos, el primer diario que no se vende, y segundo periódico de información general con mayor número de lectores de España, convoca los Premios Internacionales 20Blogs.

El diario 20 minutos, consciente de que algunas de las mejores crónicas sobre la sociedad del Siglo XXI no están en los medios tradicionales, sino en Internet, a través de los blogs, convoca por primera vez los premios 20Blogs.

Más información en : 20 MINUTOS

Ediciones Guallavito os anima a participar ;)

L'amor
no té paraules
té carícies
té gestos
té mirades
té deliris
dé gemecs.
Per això
potser
la poesia
ve després.

JOSEP PIERA

Regalar una rosa y un cuento a las personas que queremos es un homenaje al amor, la amistad y la cultura. Si amas, si quieres, si disfrutas, si suspiras, si deseas, si sueñas... Si sientes, comunícalo. Haz llegar tus sentimientos con la lectura y una flor.

REGALA UN LIBRO Y UNA ROSA

Fotografía de Rafael Masedo (Ramamar) para Ediciones Guallavito
Poema de Pablo García Baena

AMANTES

" El que todo lo ama con las manos
despierta la caricia de las cítaras,
siente el silencio y su pesada carne
fluyendo como ungüento entre los dedos,
lame la lenta lengua de sus manos
el hueso de la tarde y sus sortijas
se enredan en el ave adormecida
del viento. Labra en mármoles de humo
el cuerpo palpitante del abrazo
extenuado cual cervato agónico,
y con el pico frío de sus uñas
monda la oliva efímera del beso.
El que se ama solo, el que se sueña
bajo el deseo blanco de las sábanas,
el que llora por sí, el que se pierde
tras espejos de lluvia y el que busca
su boca cuando bebe el don del vino,
el que sorbe en la axila de la rosa
la pereza oferente de sus hombros,
el que encuentra los muslos del aljibe
contra sus muslos, como un saurio verde
sobre el mármol desnudo e inviolado,
ese que pisa, sombra, desdeñoso
el pavimento de las madrugadas.
El que ama un instante, peregrino
voluble, de flauta hasta los labios,
de la trenza al citiso, de los cisnes
a la garganta, de la perla al párpado,
de la cintura al ágata, del paje
a la calandria y tras él, silente
va talando el olvido de las mieses altas,
tirso áureos de espigas, leves brotes,
todo un bosque confuso de recuerdos,
y él va cantando, ruiseñor nocturno,
capricho y galanía, bajo la luna.
Y el que besa llorando y el que sólo
sabe ofrecer y aquel que cubre el pecho,
para no amar, de oscuro arnés, sonrisa
y un gerifalte lleva silencioso
devorando su corazón de gules.
Todos, la noche maga con su rezo
los enloquece, clava en sus pupilas
el helor de su vaga nieve negra,
les da a beber rencor entre sus manos,
los hurta en el arzón de sus corceles,
los trae y los lleva como mar en cólera,
coronadas las olas de sollozos,
de cabelleras náufragas, de sangre,
y los devuelve dulces, poseídos,
hasta la playa bruna y solitaria. "

La Leyenda

El 23 de Abril es fecha que siempre ha estado ligada, directa o indirectamente, a la literatura y las tradiciones populares.

Los caballeros catalanes que partieron hacia el Oriente no se debieron imaginar la repercusión que tendrían sus relatos sobre el culto a un santo local: Sant Jordi. Posteriormente este relato se "adaptaría" a la tradición medieval de caballeros luchando contra el mal.

La leyenda que surgió es de sobras conocida: Santo Jordi lucha contra el malvado dragón que mantiene retenida a la princesa. Finalmente, Sant Jordi vence y en el lugar donde el dragón derrama su sangre crece un rosal como signo de amor y amistad.

Pero lo que definitivamente ha empujado a la importancia de ese día ha sido que ahora se ha considerado como "Día Internacional del libro".



El papel de la "Renaixença" en la resurrección de los "Jocs Florals"

Se puede decir que el período de la "Renaixença" apareció en Cataluña como movimiento reivindicativo. Gracias a la insistencia de Antoni de Bofarull y otros, resucitaron los juegos florales en Cataluña en el año 1859. Fue a partir de entonces cuando empezaron a aparecer nuevos autores e ideólogos y aumentó el número de publicaciones periódicas, ideológicas y políticas. Se discutieron objetivos generales del movimiento y se incorporó al realismo como opción de modernidad, ampliándose la dimensión social y política de los partícipes de la "Renaixença" con la intervención de sectores de la sociedad, principalmente de la alta sociedad.
Después de haber sido interrumpidos los Juegos Florales por la guerra civil, han vuelto a resurgir a partir de 1978. La finalidad de estos certámenes poéticos anuales era básicamente estimular a la gente joven para el cultivo de la literatura y la lengua catalanas. Desde estos tiempos, se viene celebrando esta tradición y actualmente es, quizá, una de las más importantes de Cataluña, hasta el punto de haberse extendido a otras lenguas como el inglés y el castellano.

En 1996 esta tradición catalana se hizo internacional, dando un paso más para la unificación de los pueblos en el mundo entero, hasta el punto de que la mítica rosa se regalaba en Estados Unidos, Japón, Francia y otros países, cuando se compraba un libro.


¿Por qué este día?

El 23 de abril no es sólo famoso por la leyenda del noble Sant Jordi, sino que también se conmemora la mue... (continúa)

Como ya hico el año pasado, el escritor Víctor López en una apasiónate segunda edición de su libro “Ciegos y bufandas” venderá cada uno sus cuentos a 0,10 Euros.

* * *

Víctor López (Barcelona, 1979) presenta en el marco del Día Internacional del Libro (Sant Jordi 2005) su primer compendio de relatos titulado "Ciegos y bufandas".

Los cuentos se venderán por separado y a 10 céntimos de €uro cada uno en el puesto situado en Rambla Catalunya entre las calles Aragó y Valencia, donde estará presente el propio autor.

A lo largo del día, se celebrarán diversos "happenings" artísticos (de música y teatro) que respaldarán esta original iniciativa que se repite por segunda vez dado al tremendo éxito que tuvo el pasado 2004 en la que fue su primera edición cual hizo que Víctor vendiera más de 1.000 cuentos y que fuera mencionado incluso en el Diario de Barcelona por su singular idea.

Según ha declarado Víctor López, la iniciativa pretende que los cuentos "Sean leídos y que tengan una cierta repercusión: Si el 24 de abril me han leído cinco personas más que el día 22, ya será algo".

Comella Firmet, como ya hizo el año pasado en El Cuentista vuelve a dar soporte a su amigo y escritor Víctor López en su entusiasta y original iniciativa.

Allí estaremos Victor ;) Gracias por demostrar al mundo que la literatura no es sólo un negocio.

Para más información:

Víctor López (McKensey) ciegosybufandas@hotmail.com

Cuentan los viajeros que alguna vez han conseguido atravesar el desierto , que justo en sus límites , sobre la línea del horizonte , existe una ciudad dorada como la arena y transparente como el cristal de Murano . Juran que flota suspendida como una Venecia aérea , delicada marioneta sujeta a la nada por hilos invisibles.Sus habitantes , sirenas de colas irisadas , pasean sin preocupaciones por el aire caliente y espeso , provocando con sus movimientos arco iris de colores y reflejos de luz sobre las superficies que las rodean . Cuentan también que Luzbel , envidioso de su belleza , untó con miel sus colas que al volverse pesadas las arrastraron a la muerte más espantosa y lenta .Todavía hoy pueden escucharse sus llantos de dolor y desesperación que suenan dulces y bellos a los oídos del humano a punto de enloquecer de sed y de calor , y que le atraen como un imán al espejismo de una Venecia que flota vacía e imposible.

* Autora : María S. Martín (Octavia)

“Escribo a mano, en cuadernos, sin importar en que lugar de la casa me encuentre. Prefiero los lápices a las plumas, ese es mi ”equipo para poesía”, siempre llevo mi cuaderno, aún cuando estoy de viaje, para poder registrar cualquier evento, cualquier ocurrencia de naturaleza poética o literaria. Sé que esta es la semilla del texto. Mi deber es registrarla. Es un regalo divino que tengo que custodiar, allí podría hallarse el embrión de un poema, un ensayo o una novela. Si tienes un don lo mejor que puedes hacer para agradecerlo es aceptarlo y trabajar con él a diario, pero cuando el libro está listo, usualmente quemo mis notas”.

Escritora Adélia Prado

CUENTECITO

Un día todas las letras idearon elegir reina y pensaron en la A, porque era la primera del alfabeto y poseía linajudo porte.
Pero la I se reveló arguyendo que ella, desde su nacimiento, había llevado corona; como designio habría de ser.
—Eso no es una corona es un tupé —dijo la S, retorciéndose de risa.
La Ñ indicó que ella también llevaba diadema y mucho más vistosa, corona que, aun siendo minúscula jamás extraviaba, no como la fatua I que se crecía y la dejaba caer.

Cuando todas discutían acaloradas, oyeron que la Z dormía a pierna suelta, zzzzzzz—¡Por algo siempre va a la zaga!— comentó enfurruñada la G.
La B votó por la A, pensando que ella era la sucesiva en el trono, asimismo hicieron la C, D, E y F, que razonaron que no hay dos sin seis.
La G, nominó en blanco y la H, como es muda, gritó y vociferó sin resultado; nadie la oyó.
La J, dicharachera, bailaba sin parar y no votó. La K, L, M, N y Ñ, revelaron que eran antimonárquicas y la O, jugando al aro, se fue rodando, acompañada de la I, que le servía de impulso.
La P, Q, R y S eligieron el régimen republicano; —Todas para una y una para todas —expresaron solemnes.
La T sólo decía que ella, además de letra, era una refinada infusión y que se sentía cual dama británica.— El té a las cinco, siempre a las cinco —repetía pomposa.
La U, V, W, X e Y, insurrectas, clamaban en una pancarta “LAS ÚLTIMAS SERÁN LAS PRIMERAS”, causando auténtica ira a la A, que fue hipnotizada por la magnetizadora S para lograr instalarla en el letrero.

Al final no hubo mayoría de votos para ninguna, como tendría que haber sido. Así que se decidió por unanimidad seguir siendo independientes, idealistas y soñadoras.

—Sólo la mano del escribiente puede hacernos reinas —opinaron todas con buen criterio.

Y poniéndose en orden alfabético, inmóviles y conformes, dejaron que la mano de los escritores las eligieran a ellas, creando así las palabras necesarias para sus escritos.

* Autora Dori Siverio Fumero (Espuma)

Había sido una piedra en el camino
que siempre lleva a ninguna parte,
para jugar a ser patada en los pasos de la gente.
Tenía las aristas gastadas de tiempo,
y sus brillos de cuarzo ya eran más una leyenda,
que guiños seductores,
desde la humilde vida que vive la tierra.
No servía para esculpir testas nobles,
ni tan siquiera cabezas de media apuesta,
pues sus sueños no eran otros que los sueños
que duermen el cansancio de la arena.
Era todas las piedras que rompen los cristales,
o las que juegan a la pata coja,
en los cuadrados de tarde de una acera.
No sabía de pirámides, ni de rascacielos,
ni entendía de oro, y plata, sus maneras.
Pesaba kilos, y no quilates,
abría brechas, y no sentencias.
Ahora descansa sobre papeles en blanco,
a los que cuenta lo que recuerda
de cuando tan sólo era una piedra.

* Autor: Chus Alonso Díaz-Toledo (Pokito)