Un personaje de cuento para un martes lluvioso...

GRAN BRETAÑA CONMOCIONADA POR EL MISTERIO DE UN AMNÉSICO PIANISTA

La historia de un hombre amnésico y que sólo se comunica con un piano conmociona estos días a los británicos. Apareció vestido con traje negro, empapado, deambulando al borde del mar. Es incapaz de hablar. No sabe quién es. La policía sólo ha podido comprobar que es un maestro de la música.

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Apareció elegantemente vestido, con un traje negro y corbata, empapado y vagando cerca de una playa inglesa. La policía de Kent lo trasladado a un psiquiátrico, donde su identificación fue imposible debido a su silencio. La psiquiatra Karen Dorey recuerda como "estaba empapado, solamente llevaba un traje, no hablaba, no se comunicó con la policía en absoluto, estaba muy apenado".

Sólo después de que se le diese bolígrafo y papel los cuidadores tuvieron una pista intrigante sobre su pasado. Dibujó un gran piano. El hombre sin nombre fue llevado a la capilla del hospital donde tocó música clásica durante horas. El trabajador social Michael Camp recuerda que "la música es un modo de comunicación y esto es algo que obviamente tendremos que utilizar con él. Pero no es un método consistente" .

El hombre, cuya fotografía ha aparecido en los periódicos en un intento por identificarle, sigue sin hablar. Hay gente que ha sugerido que el hombre podría ser un refugiado o haber sufrido un fuerte 'shock' o amnesia. Por el momento, el misterio del pianista mudo sigue conmocionando a Inglaterra.

* Autor: Ignacio Buenavista

El paraíso imperfecto

" Es cierto, dijo melancólicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-; en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse al Cielo es que allí el cielo no se ve. "
* Autor : Augusto Monterroso

Cuentos a 10 céntimos en Rbla. Catalunya

Como ya hico el año pasado, el escritor Víctor López en una apasiónate segunda edición de su libro “Ciegos y bufandas” venderá cada uno sus cuentos a 0,10 Euros.

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Víctor López (Barcelona, 1979) presenta en el marco del Día Internacional del Libro (Sant Jordi 2005) su primer compendio de relatos titulado "Ciegos y bufandas".

Los cuentos se venderán por separado y a 10 céntimos de €uro cada uno en el puesto situado en Rambla Catalunya entre las calles Aragó y Valencia, donde estará presente el propio autor.

A lo largo del día, se celebrarán diversos "happenings" artísticos (de música y teatro) que respaldarán esta original iniciativa que se repite por segunda vez dado al tremendo éxito que tuvo el pasado 2004 en la que fue su primera edición cual hizo que Víctor vendiera más de 1.000 cuentos y que fuera mencionado incluso en el Diario de Barcelona por su singular idea.

Según ha declarado Víctor López, la iniciativa pretende que los cuentos "Sean leídos y que tengan una cierta repercusión: Si el 24 de abril me han leído cinco personas más que el día 22, ya será algo".

Comella Firmet, como ya hizo el año pasado en El Cuentista vuelve a dar soporte a su amigo y escritor Víctor López en su entusiasta y original iniciativa.

Allí estaremos Victor ;) Gracias por demostrar al mundo que la literatura no es sólo un negocio.

Para más información:

Víctor López (McKensey) [e-mail]

Destinos - Chus Alonso Díaz -Toledo

Quisiera no tener entrañas
que me hipotecan,
ser capaz de quebrar
los cristales del tiempo,
antes de que el tiempo
se quiebre, insaciable, sobre mí.
Quisiera no pensar en,
tal vez, un mañana,
sin saber si será mañana,
poder borrar el futuro incierto
de los almanaques que recuerdan
el lugar exacto de lo que será,
y visitar el olor de los patios
que se visten cosidos de mayo.
Quisiera encontrarme preso
en la libertad de la risa de un niño,
o en la calma de los pasos firmes
que caminan a un caminante sin prisa
por encontrar, al final,
un rumbo fijo en los mapas.
Volver a escuchar, en silencio,
respirar a los árboles agradecidos
por las caricias que el viento
les regala en abril,
cuando en el sur del frío
comienza a ser vida la vida,
y las calles se desnudan
con la luz de los paseos
que se guardaron sin salir.

* Autor : Chus Alonso Díaz - Toledo (Pokito)

Me voy a ir de ti - Trini Reina

Me voy a ir de ti,
me marcharé sin equipaje.
No se cargan valijas en la huída.
Partiré con el alma descubierta
y expuesto el corazón sangrante.
Me voy a ir de ti,
tomaré la senda más umbría
ni la sombra celará mi sentencia.
Entornaré la mirada
para que la luz no hiera mi llanto
ni la retina ilustre la ausencia.
Me voy a ir de ti,
hollando la tierra, los pies,
resecaran cada metro desahuciado.
Permutando cada rastro en polvo;
cada huella en ceniza.
Dejando el camino sumido
en pantanos de arenas.
Sin senderos de retornos,
ni vestigios de cadenas.

Me voy a ir de ti,
a la mente omnipotente
entregaré las llaves de mi delirio.
Arrastrando tras de mi al desamor
me desprenderé de su martirio.
Como de una piel que ya no vibra
o una sangre sin latidos.
Me voy a ir de ti,
custodiaré los sentires en otro templo.
Lejos de tu nulo amor;
a lontananza de tu silencio.

* Autora : Trini Reina

Cuando nadie me ve - María S. Martín

Cuando nadie me ve me transformo en un prodigio de belleza, mis labios se convierten en reclamos de deseo, la sonrisa ilumina mi cara como nieve en una mañana de invierno y si alguien pudiera verla quedaría para siempre prendido de su hechizo. Cuando nadie me ve mi pelo crece hasta cubrir mi desnudez, mis ojos se vuelven transparentes y dulces y sus miradas certeras adivinan el pensamiento de los espejos en que se reflejan. Cuando nadie me ve las palabras brotan de mi pelo y de mis manos y se mezclan juguetonas para contar al aire historias de pasiones arrebatadoras, de amor y desamor, de ternuras y desengaños, de risas y de vida, y el aire las lleva a la cama en que duermes y te acarician los párpados hasta hacerte sonreir. Cuando nadie me ve me siento en el borde del horizonte con los pies colgando y mientras los muevo sin parar como una niña impaciente, cuento gaviotas, delfines, mariposas, estrellas y caballitos de mar que me besan y huyen dejando mis mejillas mojadas y llenas de sal, y después, paso por ellas un dedo, y sabe a miel de caña y algodón de azúcar. Cuando nadie me ve los relojes contienen el aliento y me regalan horas perdidas por niños aburridos . Cuando nadie me ve abrazo al futuro, y la luna menguante y el sol de Poniente juegan al escondite en mi cuello. Cuando nadie me ve sé hablar en todos los idiomas, conocidos y desconocidos , fáciles y difíciles, cercanos y remotos, y entiendo a cada criatura de la creación y sé hacerme entender por todas ellas, y aprendo de la filosofía del buho, y del canto de la cigarra, y de los silencios de las flores, y les cuento cuentos de princesas y dragones que escuchan boquiabiertos. Cuando nadie me ve quiero creer que soy feliz y lo consigo, y risas de niño son la nana que acompaña mi sueño, y me perfumo con gotas de rocío, y los planetas me arropan mientras las estrellas velan mi sueño ... Cuando nadie me ve soy lo más parecido a mi idea de la perfección y aunque al salir capas y capas de realidad me transforman en lo que veis, éso no es lo que soy, lo que soy sólo lo saben los espejos, y ellos saben que su imagen no vale más que mil palabras, sino que vale las palabras que no dicen. Por eso, fieles a su esencia y conscientes de su valor, callan lo que soy cuando nadie me ve.

* Autora : María S. Martín (Octavia)

Homenaje al cinco

Hoy sólo quería compartir una trocito de mi sorpresa, un momento pizpireta con vosotros. Y es que hoy es 5 del 5 de 2005 y eso me ha hecho esbozar una sonrisa risueña nada más darme cuenta. No me digáis que no es bonita la fecha ¿?
Ya sé que puede parecer una tontería pero me apetecía hacer mi especial homenaje al cinco (número que por cierto es muy especial para mi desde el pasado año pues en dos "5" de dos meses diferentes me cambió la vida por completo) y desearos un feliz jueves ... Estoy así de tonta. Un besazo.

COMELLA

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P.D.: Por cierto si os interesa saber algo más sobre el significado de los números he encontrado esta página web y me ha parecido bastante interesante HAZ CLICK

Buena publicidad

Esta foto muestra una marquesina creada por 3M.

3M ha lanzado una campaña de marketing en Vancuver para promocionar sus vidrios de seguridad. Para ello, han reemplazado las marquesinas de las paradas de autobús por este vidrio transparente, en cuyo interior han depositado 150.000 dólares en billetes reales.

Grupos vandálicos ya han intentado romperlo con palos de golf y bates de béisbol ..., pero no lo han conseguido. Una cadena de televisión local emite cada cierto tiempo trozos de video de las personas que intentan romper el cristal.

De Pedro Salinas

¡Cimeras alegrías tremolantes,
gozo inmediato, pasmo que se acerca:
la frase más difícil, la penúltima,
la que lleva, derecho, hasta el acierto,
perfección vislumbrada, nunca nuestra!
¡Imágenes que inclinan su hermosura
sobre espejos que nunca las reflejan!

*

Fotografía : Jonathan Charles

ODIO LOS LUNES

Gñgñgñgñgñg

Amantes

Fotografía de Rafael Masedo (Ramamar) para Ediciones Guallavito
Poema de Pablo García Baena

AMANTES

" El que todo lo ama con las manos
despierta la caricia de las cítaras,
siente el silencio y su pesada carne
fluyendo como ungüento entre los dedos,
lame la lenta lengua de sus manos
el hueso de la tarde y sus sortijas
se enredan en el ave adormecida
del viento. Labra en mármoles de humo
el cuerpo palpitante del abrazo
extenuado cual cervato agónico,
y con el pico frío de sus uñas
monda la oliva efímera del beso.
El que se ama solo, el que se sueña
bajo el deseo blanco de las sábanas,
el que llora por sí, el que se pierde
tras espejos de lluvia y el que busca
su boca cuando bebe el don del vino,
el que sorbe en la axila de la rosa
la pereza oferente de sus hombros,
el que encuentra los muslos del aljibe
contra sus muslos, como un saurio verde
sobre el mármol desnudo e inviolado,
ese que pisa, sombra, desdeñoso
el pavimento de las madrugadas.
El que ama un instante, peregrino
voluble, de flauta hasta los labios,
de la trenza al citiso, de los cisnes
a la garganta, de la perla al párpado,
de la cintura al ágata, del paje
a la calandria y tras él, silente
va talando el olvido de las mieses altas,
tirso áureos de espigas, leves brotes,
todo un bosque confuso de recuerdos,
y él va cantando, ruiseñor nocturno,
capricho y galanía, bajo la luna.
Y el que besa llorando y el que sólo
sabe ofrecer y aquel que cubre el pecho,
para no amar, de oscuro arnés, sonrisa
y un gerifalte lleva silencioso
devorando su corazón de gules.
Todos, la noche maga con su rezo
los enloquece, clava en sus pupilas
el helor de su vaga nieve negra,
les da a beber rencor entre sus manos,
los hurta en el arzón de sus corceles,
los trae y los lleva como mar en cólera,
coronadas las olas de sollozos,
de cabelleras náufragas, de sangre,
y los devuelve dulces, poseídos,
hasta la playa bruna y solitaria. "

Piedra - Chus Alonso Díaz -Toledo

Había sido una piedra en el camino
que siempre lleva a ninguna parte,
para jugar a ser patada en los pasos de la gente.
Tenía las aristas gastadas de tiempo,
y sus brillos de cuarzo ya eran más una leyenda,
que guiños seductores,
desde la humilde vida que vive la tierra.
No servía para esculpir testas nobles,
ni tan siquiera cabezas de media apuesta,
pues sus sueños no eran otros que los sueños
que duermen el cansancio de la arena.
Era todas las piedras que rompen los cristales,
o las que juegan a la pata coja,
en los cuadrados de tarde de una acera.
No sabía de pirámides, ni de rascacielos,
ni entendía de oro, y plata, sus maneras.
Pesaba kilos, y no quilates,
abría brechas, y no sentencias.
Ahora descansa sobre papeles en blanco,
a los que cuenta lo que recuerda
de cuando tan sólo era una piedra.

* Autor: Chus Alonso Díaz-Toledo (Pokito)

La travesura - Javier Lázaro Sanz

Este cuento narra la gran travesura de un niño llamado X, que vive en el fin del mundo. Antes de entrar en materia, conviene que el lector conozca ciertos datos del carácter y de la breve biografía de nuestro joven protagonista.

La pequeña ciudad de Y, en la que nació y reside X, es una de las poblaciones más remotas de esa inhóspita región que es la costa norte del Mar Infinito. Como quizá sepa el lector, la fuente principal de ingresos de Y es su puerto, desde el cual envía níquel a las grandes urbes del sur. Quien haya estado allí, habrá comprobado que, pese a su reducido tamaño y su ubicación apartada, siempre hay marineros de las más diversas procedencias deambulando por las calles de esta ciudad.
La madre de X es natural de la misma localidad. Se la conoce por mal nombre como “la Z”. La identidad del padre es un misterio. Se atribuye la paternidad a cierto marinero que estuvo alojado unas semanas en la casa de huéspedes de “la Z”, pero poco se sabe acerca de este individuo. Nadie supo jamás desde dónde ni en qué barco había llegado. Un día desapareció sin dejar rastro y sin pagar la cuenta de la pensión.

X es un niño soñador y creativo. La siguiente conversación, que mantuvo con su madre cuando estaban en el puerto viendo los barcos, da testimonio de su carácter:
- Mamá, ¿por qué se llama “Mar Infinito”?
- Porque lo es... no hay tierra más allá.
- Pero mamá, ¿cómo lo sabes? Dice mi profe que ningún barco se ha alejado de la costa más de doscientas millas hacia el oeste.
- ¿Y para qué iban a alejarse más?
- Para ir a la tierra que está más allá...
A X le gusta leer cuentos, acompañar a los pescadores en sus barcas, pasear por el bosque y hacer elaboradas pero inocentes travesuras. Siempre ha mostrado interés por el arte de la navegación.

Con estos antecedentes, ya podemos comenzar el relato de los hechos que nos interesan. Dicho relato comienza con un misterio, no menos insondable que el de la ascendencia paterna de su protagonista: no es posible saber cómo pudo X hacerse con una embarcación de vela de quince metros de eslora y con las provisiones necesarias para llevar a cabo su propósito.
Fuera como fuese, un día zarpó, entusiasmado con el proyecto de su colosal broma, y puso rumbo al sudoeste. Navegó una semana en esa dirección y luego rectificó hacia el oeste.
Mil y un días más tarde llegó, sin mayores contratiempos, a una gran ciudad de la tierra más allá del Mar Infinito. Pese a su curiosidad innata, no perdió tiempo en contemplar esos nuevos lugares que ya había imaginado. Cogió un tren para ir a otra ciudad. Una vez allí, un taxi le llevó a su destino final.
X se acercó por la espalda, sigilosamente, a la persona que leía un cuento acerca de un niño travieso que vivía en el fin del mundo...


¡bu!

* Autor : Javier Lázaro Sanz -2004 (Pakito Txokolatero)

Tu nombre es el prefijo de la ausencia - Diego Jerez González

Tu nombre es el prefijo de la ausencia,
dos silabas hermosas y dolientes,
forjadas por los hados inclementes,
que hicieron de tu nombre una advertencia.
Así desde tu cuna la sentencia,
como un rumor de trágicas simientes,
se alzaba a contemplar las diferentes
caricias de mi amor de adolescencia.
La noche se me adentra como un clavo
herrumbroso de amargas soledades,
pensando en como el tiempo te desgrana.
Y yo que en ti empecé sin ti me acabo
perdido en el dolor de mis verdades:
Vivir sin ti es morir cada mañana.

* Autor: Diego Jerez González (Sereno)

Guajara - Luis Vea Garcia

Guajara, he integrado fragmentos
de eternidades en tu paisaje.
Tantas vírgenes mutiladas,
tantos cantos desoídos...
Albores lejanos y gritos
que provienen de un pasado.

Siglos después, Guajara,
eres un prolongado infinito
de mareas y bajamares;
continuo vaivén y zozobra
que rompes segundo a segundo
con tus aguas en la línea
de la costa, arenas de intensa
negritud en tus pies.

Guajara, mi amor se agita
desde la lejanía,
un amor térreo y perdurable
que se consume en la distancia,
un potente sentimiento
de pertenencia que aniquila.

Guajara, la curva de tu cuerpo
es la línea de la costa,
costa negra que se me evade,
costa do jamás puedo arribar.
¿Estoy condenado
a vivirte en lontananza?

* Autor : Luis Vea Garcia (Guanachinerfe)
Visita su página web : Diario de un náufrago

Calle feria - Chus Alonso Díaz -Toledo

Alguna vez quise
ser calle de feria,
o aire que vuela
en una verbena de barrio.
Me hubiera gustado
ser la siesta que calla agosto
más allá de la puerta.
La que se despierta fresca
con olor a tierra mojada,
la que renace al final
de dos caricias opuestas.
Soñé con ser campeón del mundo,
en tu cuerpo, o el barco pirata
por el que te dejaste atracar.
Quise convertirme en limo
y arena, dulce de blanca,
para sedimentarme en tu piel.
Para ser aborigen en el delta
que te triangula los suspiros,
el que ondea tus ríos secretos
hasta las olas rizadas del mar.

* Autor : Chus Alonso Díaz-Toledo (Pokito)

Colores de paso a paso - Chus Alonso Díaz -Toledo

Se cansa el blanco de ser blanco sin ira,
y busca en el contraste del negro,
para decir lo que dicen que quiso decir alguna vez.

Se olvida el azul en las nubes del cielo,
y en el plomizo olvido de su espectro
se nombra con agua que suena a gabardina gris.

Se suaviza el rojo amplio para ser correcto,
y en la brevedad de su nuevo traje de corbata rosa
ya no hay costumbres de grasa ni de acero.

Se cambian los colores por ideas daltónicas
que se rompen a escondidas de la luz,
en los despachos que nunca entró la luz,
y las estaciones siguen suspendiendo curso
para repetir que se piensa negro este planeta azul.

Somos como una serpiente inmensa con patas
que cambia la piel a la ética estética de la vida,
y nos cansamos, y nos aburrimos, y nos olvidamos,
y no dejamos de ver sucio el suelo
que nos anda inmaculado de distancias a la alegría.

Nos queda la firmeza del olor mojado a tierra de marzo,
o la urgencia de la cigarra por anunciar agostos
cuando agosto aún es siesta que se ensoña con abril.

Nos queda todo lo que nos quedó por quedarnos,
y lo que ahora ya nadie se volverá a quedar.

* Autor : Chus Alonso Díaz-Toledo

La solapa de los sueños - Chus Alonso Díaz -Toledo

Préndeme a la solapa de tus sueños,
y serán pequeñas las distancias entre dos.
Deja que sea el primer café amargo
que te endulza en las mañanas de enero,
y sembraré los campos que son país en tus límites,
bajo las banderas que cubren las caderas de un mes de abril.
Rómpeme por la mitad del aburrimiento,
y pégame a la totalidad de tu risa,
cuando las puertas se cierran desde el otro lado de la pared.
Préndeme a la solapa de tus sueños,
y no me despiertes hasta que no te tengas que ir.

* Autor : Chus Alonso Díaz-Toledo (Pokito)

Letras revoltosas - Dori Siverio Fumero

CUENTECITO

Un día todas las letras idearon elegir reina y pensaron en la A, porque era la primera del alfabeto y poseía linajudo porte.
Pero la I se reveló arguyendo que ella, desde su nacimiento, había llevado corona; como designio habría de ser.
—Eso no es una corona es un tupé —dijo la S, retorciéndose de risa.
La Ñ indicó que ella también llevaba diadema y mucho más vistosa, corona que, aun siendo minúscula jamás extraviaba, no como la fatua I que se crecía y la dejaba caer.

Cuando todas discutían acaloradas, oyeron que la Z dormía a pierna suelta, zzzzzzz—¡Por algo siempre va a la zaga!— comentó enfurruñada la G.
La B votó por la A, pensando que ella era la sucesiva en el trono, asimismo hicieron la C, D, E y F, que razonaron que no hay dos sin seis.
La G, nominó en blanco y la H, como es muda, gritó y vociferó sin resultado; nadie la oyó.
La J, dicharachera, bailaba sin parar y no votó. La K, L, M, N y Ñ, revelaron que eran antimonárquicas y la O, jugando al aro, se fue rodando, acompañada de la I, que le servía de impulso.
La P, Q, R y S eligieron el régimen republicano; —Todas para una y una para todas —expresaron solemnes.
La T sólo decía que ella, además de letra, era una refinada infusión y que se sentía cual dama británica.— El té a las cinco, siempre a las cinco —repetía pomposa.
La U, V, W, X e Y, insurrectas, clamaban en una pancarta “LAS ÚLTIMAS SERÁN LAS PRIMERAS”, causando auténtica ira a la A, que fue hipnotizada por la magnetizadora S para lograr instalarla en el letrero.

Al final no hubo mayoría de votos para ninguna, como tendría que haber sido. Así que se decidió por unanimidad seguir siendo independientes, idealistas y soñadoras.

—Sólo la mano del escribiente puede hacernos reinas —opinaron todas con buen criterio.

Y poniéndose en orden alfabético, inmóviles y conformes, dejaron que la mano de los escritores las eligieran a ellas, creando así las palabras necesarias para sus escritos.

* Autora Dori Siverio Fumero (Espuma)

Semillas

“Escribo a mano, en cuadernos, sin importar en que lugar de la casa me encuentre. Prefiero los lápices a las plumas, ese es mi ”equipo para poesía”, siempre llevo mi cuaderno, aún cuando estoy de viaje, para poder registrar cualquier evento, cualquier ocurrencia de naturaleza poética o literaria. Sé que esta es la semilla del texto. Mi deber es registrarla. Es un regalo divino que tengo que custodiar, allí podría hallarse el embrión de un poema, un ensayo o una novela. Si tienes un don lo mejor que puedes hacer para agradecerlo es aceptarlo y trabajar con él a diario, pero cuando el libro está listo, usualmente quemo mis notas”.

Escritora Adélia Prado